« Plus un mot ! »

dimanche, 28 janvier 2007

Plus un mot !

Une amie universitaire me racontait, ces derniers jours, un rêve.

Elle se trouvait dans une station de métro. Un homme qu'elle ne voulait pas voir apparaissait. Il lui disait : plus un mot ! Elle demeurait effrayée. Plus un mot.

Cet homme était un autre universitaire, officiellement poète et, en principe aussi, romancier : un homme au bras long. Il venait de prendre sa retraite, et contraignait l'Université française à lui consacrer des Mélanges, consacrés à son roman... Mon amie s'était refusée à en écrire. L'auteur l'avait mal pris. Il avait mis un terme à leur relation en disant : plus un mot !

Voilà un rêve.

Le jour même, alors que je revenais en voiture de chez un brocanteur, j'aperçus une malle abandonnée parmi les poubelles à cinquante mètres de chez moi. Je voulus la voir de près. J'y revins. Cette malle était fermée, fort abîmée, lardée de lambeaux d'étiquettes. Je l'ouvris. Elle ne contenait rien. A l'instant où je constatais ce vide, mon regard fut attiré un peu plus haut, vers ma droite. Il y avait là une batterie de grandes poubelles. Sur l'une résidait un énorme ours sans culotte.

Je m'en emparais. La malle était vide, mais l'ours énorme.

Depuis mes recherches sur Winnie the pooh, je sais que l'Ours est le diable. Les télévangélistes guatémaltèques l'avaient souligné. Saint Augustin, déjà, l'avait dit. Et cependant tout tourne par l'ours. Suffit qu'au ciel, on considère...

Tenant cet ours énorme, je me rappelais qu'Arille, la veille, avait trouvé un énorme enfant Jésus dans sa rue. Elle m'en avait envoyé la photo, et l'avait mise sur son site.

Deux traces rouges sur les joues de l'enfant Jésus y paraissent figurer des baisers goulus.

L'ours énorme suivait le Christ, il lui répondait. J'en étais sûr.

Je l'installais chez moi. Je le regardais. J'y rêvais.

La journée passa.

Le soir, je raccompagnais une dame qui avait acheté un petit meuble à musique que j'avais ramené de chez le brocanteur. Près de la voiture, j'ouvris à tout hasard une poubelle. Il en sortit une longue queue. Je la tirais. C'était une salamandre énorme, multicolore, à trois pattes.

La salamandre suivait l'ours, lui répondait.

C'était confus. C'était clair. L'enfant Jésus, l'ours, la salamandre. Cela formait rébus. De Jésus au rébus, quel meuble à musique ! Quelle malle prodigieuse...

J'en parlais. J'en parlais en moi, au téléphone, dans des oreilles, à l'ours. Les mots multipliaient comme des pains. Je ne les dirai pas tous. Qu'ils courent dans les montagnes d'aromates ! Imaginez les colorés comme la salamandre, culs nus comme l'ours, et rouges comme les joues embrassées du petit Jésus... Sentez les dans mon crâne solaire, tous ces passants mystérieux de l'âme, ces essaims naissants et naisseurs de rencontres réelles.

Plus un mot avait dit l'auteur culturel dans le rêve, dans le métro, à mon amie, à moi, au monde. Mais le réel répond, comme un rêve, à sa vanité : voici un ours, un Christ, et puis la salamandre, et puis voici mes mots vous culbutant en malle vide... Encore et encore mots... Trop, mais jamais trop...

Il faut laisser l'initiative...

Yves Le Pestipon | 15:09 dans Coïncidences

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