« Toile d'Ulysse »

dimanche, 30 septembre 2007

Toile d'Ulysse

Il se dépliait du nom d'Ulysse comme d'un vieux linceul retourné, qui s'use, n'en finit pas de glisser de mère en mère, jusqu'au dernier pli.

Il en sortait nu au bout des vagues. Une lessive attirait à lui des jeunes filles, mais il en savait exagérément pour leur saveur. L'homme erre trop aux souffles vers cet accueil, qui est un doux cercueil de mains.

Il était sans joie ce matin là, ni peine. Dubitatif, il était l'homme. Il avait roulé sous les toisons des bêtes, dans les corps voluptueux, les îles.

Son sel était l'exil, toujours solaire. Il rêvait d'un sol seul où planter sa mort.

Il s'attendait au lit, aux draps trop lisses, aux fleurs, et aux lèvres multiples.

Il était toujours dans le livre. Il ne quittait pas les lettres. La toile n'y changeait rien : les jeunes filles avaient les bras blancs comme des pages.

Yves Le Pestipon | 21:09 dans Il

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