« Linge »

vendredi, 12 octobre 2007

Linge

Sur son visage, il rêvait d'un linge.

Le jour l'avait trop exilé.

Il voulait qu'une langue le léchât sous ce linge. Il voulait qu'elle fût lente, longue, légère. Il fondrait dans sa douceur.

Quel charmant tombeau !

Dans son enfance, une plieuse était censée cueillir les morts. Il l'aurait voulue allongée sur lui, amoureuse. Il l'aurait voulue le voilant.

Grâce au linge, il se délivrerait de son image, son impression. Il serait d'âme.

Mais il pendait, ver vif, au hameçon en bout de ligne.

Il se voulait mêlé d'ailes, et le linge était son envol. Sur son visage, il l'aurait délivré. Sa neige aurait effacé les cheveux adorables.

Yves Le Pestipon | 20:45 dans Il

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