« Ciel »

samedi, 20 octobre 2007

Ciel

S' il cueillait au silence une femme, le chemin lui semblait rafraîchi. Il n'avait pas à lever d'aubes avec ses chiens. Il ne devait plus traquer les sources. Grâce à l'amie, la soif était renouvelée. Il marchait.

Il ne sortait pas du bruit cependant. Les clairières mêmes étaient sonores comme des mères. Les vieilles bouches étaient glorieuses à l'écorce du ciel. L'Apocalypse se tissait de tous les masques innombrables.

Quelle main cueillir ? Quelle ruche éveiller ? Vers quelle amie vivre ?

Il repliait sous sa langue les tentes du jour. Il déclinait les grottes rares. Il peuplait sa vieille mère de jeune ciel.

Yves Le Pestipon | 14:23 dans Il

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