« L'imitation »

jeudi, 15 novembre 2007

L'imitation

Pour ne pas être cloué à lui, il imitait.

C'était sa passion.

Tout lui était bon, le ciel, les femmes, les arbres, les singes, la littérature savante.

Pas de limites : il imitait le cèdre. Il imitait le vent. Il imitait le coeur dur des peurs. Il imitait les marques, les cygnes et les mites. Le monde entier était son exemple. Il comptait s'en extraire par l'identique répété.

Ah quelle volupté de circuler enfin sans visage !

Quand il se rencontrait, à découvert, visiblement significatif, il pillait ses propres procédés. Il se copiait sans scrupule.

Il se déclouait ainsi de l'obligation de croire en lui.

Mais il restait toujours inimitable, même par lui. Pas d'illusion.

Quelle singularité ! Quel moi !

Quelle impossibilité d'être poli !

Il s'exposait trop. On le distinguait. Il s'exhibait comme un goupillon.

Il mettait pourtant toute sa foi à s'effacer.

Yves Le Pestipon | 9:48 dans Il

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