« Le style »

lundi, 18 février 2008

Le style

Il ne se voulait pas de style, mais en douceurs, comme un brouillard aux lèvres d'une femme claire.

Comment faire ?

Tout le trouble l'appelait à la pointe.

Il était sur les listes : l'éclat semblait son destin.

Le rythme l'emportait.

On l'exigeait méchant comme un couteau. Les mères complotaient à le faire poignard. Il se devait d'assassiner chaque matin.

Alors, il tuait. Il tuait. Son âme était une lame. Les mères jubilaient. Quel style !

Et il ne pleurait pas... Il ne pleurait pas. Il se serait embauché fantôme, mais le chemin de la brume fuyait ses pas.

Toute mère est trouble. Il le savait. Et force mères dans les cités, les mers, et même aux crottes.

Nul moyen de hanter seulement. Les mères ont l'oeil. Toujours apparaître. Fallait battre. Il battait. Il espérait trahir.

Yves Le Pestipon | 18:37 dans Il

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