« La rivière »

jeudi, 20 mars 2008

La rivière

La rivière n'était pas sévère.

Il y descendait volontiers noyer ses rêves comme des petits chats. D'autres fois, il les pêchait, ou les faisait naviguer le long des courants au bout d'un fil. La rivière travaillait ses pensées en galets ou en sable. Il tamisait. Il enfonçait ses doigts. Il recueillait.

Contrairement à la nuit, la rivière était sa compagne : entre ses bords, toutes les chairs luisaient.

Il s'y salissait. Elle abondait en couleuvres, qu'il fragmentait, ou admirait. Les saules étaient ses frères. Il livrait les heures au passage des feuilles. Il ne tendait pas de perche au ciel parmi les poissons qui attrapaient des mouches.

Aucune mère n'était rivière. Leur parole était un oeil de verre. Il menait l'ange au mouvant vivier, puis plongeait dans l'air des ailes.

Yves Le Pestipon | 19:38 dans Il

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