« La passerelle »

lundi, 30 juin 2008

La passerelle

Les jours où le réel lui semblait une impasse, il prenait une passerelle.

La passerelle le menait vers l'autre bord. Il respirait. Les visages se renouvelaient. Quelle fraîcheur !

Il aimait l'amour sur la passerelle. Il aimait aussi se jeter d'elle.

La légèreté de la mort était plus grande, là, que d'un pont ou d'une tour.

Il se sentait presque rien, quasi sans prétention, sur une passerelle.

Il ne s'y mirait même pas au beau. Il passait. Le vent soulevait ses rôles. Les jupes des femmes étaient un miracle. Il savourait la joie d'être fragile.

Yves Le Pestipon | 11:02 dans Il

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