« Vieillerie poétique »

jeudi, 5 juin 2008

Vieillerie poétique

Il était un air pour qui peu de narines brisaient les murs. Il était sans doute trop vieux, languissant et funèbre. Sa sève était certes pénétrante, mais nulle odeur légère... Son lit visiblement avait lu tous les livres. Il n'était pas un autre.

Quel fatras !

Son ventre roulait Fêtes galantes, Illuminations, Chimères, Essais...

Pour quel dégagement ?

Il ne s'arrachait pas aux lettres. Il s'était tissé de lignes et de bibles. La langue était son aire. Il errait comme un charme au verbe ressasser.

Yves Le Pestipon | 17:28 dans Il

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