« Vieillir »

dimanche, 22 juin 2008

Vieillir

Il vieillissait lentement, laissant trembler chaque jour davantage sa vie, son île, et ses étranges identités. Il était toujours plus mêlé de livres et de lierres, de fiels anciens et de ciels espérés. Il devenait liqueur et pierre ensemble. Il se décomposait et se recomposait autour de son noyau, de son vide, du lit d'olivier peut-être, où il se souvenait du mélange d'Ulysse.

Il aimait cette perte lente. Il se disait qu'elle était son état. Il se croyait libre de s'y livrer sans actes.

Quand il voyait des jeunes filles sur les places ou dans les rues, leurs fraîcheurs l'étonnaient. Ses mains étaient loin de leur chair. Leurs lèvres rougissaient vers d'autres souffles. Il ne vivrait plus l'illusion d'être idôle.

Il déliait ses rides comme des lettres qu'on relit avant abandon. Il offrait ses yeux aux derniers soleils. Il éteignait jour à jour la braise.

Yves Le Pestipon | 9:25 dans Il

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