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vendredi, 1 août 2008

Dernières lignes

Il se croyait parfois aux dernières lignes, loin du feu, dans la douceur facile. Il se perdait parmi la masse, enrobé, sans étoile au front. La grande machine de la nuit passait sur lui comme la forêt et les houles. Il ne laissait aucune preuve. Pas de trace. Aucun éclat ne brillait à son sang. Il n'osait rien. La Terre était sa coquille.

Quand se préparait l'offensive, il faisait boule. Le dos rond ne suffisait pas. Il se sentait bourbier, bocage, épais chemin d'arrière-pays. Il ne répondait pas à l'appel du verbe. Il négligeait les levées. Il roulait l'ombre sur ses rôles.

Sa lâcheté pourtant était insuffisante. On l'admirait. On le poussait en avant. On hurlait à sa gloire. Il avait beau se faire argile, purée épaisse, brouillard, on l'annonçait soleil. Il était l'astre, la flèche. Il emportait les positions. Chacun faisait des phrases à son propos.

Quel sujet ! On le mangeait. On le savourait. On le crachait, et il restait là, héros-noyau, aux premières lignes, avec son verbe comme un sexe, et sans exil.

Yves Le Pestipon | 14:14 dans Il

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