« Linge »

mardi, 23 septembre 2008

Linge

Il était le linge au fil des jours d'été. Les jeunes filles passaient le long des jardins. Il était la respiration des nuages.

Parfois, il oubliait ainsi son verbe. Il ne formulait rien. Il... Des souffles l'agitaient. Ses couleurs éclataient aux vents, et les visages devant lui rêvaient par ses secrets ouverts.

Il était le trésor des armoires dans le soleil vivant. Il offrait le grand déballage aux cigales. Les clochers se penchaient sur sa grâce. Quelques oiseaux le jalousaient.

Alors, la pluie tombait, la pluie énorme, et le linge devenait lourd. Et puis c'était de la nuit, encore, et de la boue des routes. Et là dedans, en se froissant, dans cette marmite, il prenait corps.

Quelle naissance !

Il évoquait parfois, le soir, dans les bars du bord de la mort, les merveilleux jours de linge.

Yves Le Pestipon | 15:31 dans Il

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