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mardi, 23 septembre 2008

Miracles

Les miracles étaient son ordinaire. Il en cueillait au jardin, sur les épaules des jours, à la fenêtre, dans la main.

Comment s'en débarrasser ? Telle était souvent la question.

Il enviait les individus sans miracles, heureusement dissous, hors tout coup d'être. Plusieurs fois, il avait espéré ne plus rencontrer de sources, ou de cheval, ou de lèvres. Il avait tenté d'éviter les roses. Mais rien à faire. Les jets de ciel étaient pour lui.

Trop de pores. Trop de trous. Trop d'oeil.

Parfois, devant des foules, il essayait de vendre. Il vantait ses grottes garanties. Il proposait des tarifs pour les vieux, les pauvres, les sourds, et les familles. Nul ne voulait de ses miracles. C'était compréhensible : comment se perdre avec tant de de surprise et de joie ? Comment atténuer l'existence ?

Il repartait encore plus vivace dans une gerbe d'éclats vifs.

Il aurait voulu brouter l'ennui jusqu'au gros ventre... Son coeur battait. Le sang montait à ses lèvres. Il ne vieillissait pas. Des envols d'évangiles le précédaient. Le ciel était immense. Quelle permanente magie ! Quel rêve !

Yves Le Pestipon | 13:45 dans Il

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