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jeudi, 4 septembre 2008

Sublime

Il rêvait de fuites sublimes.

Les limes ne suffisaient pas. Les cordes de draps lancées du haut des tours, si belles certes, étaient encore des cordes. Il voulait beaucoup mieux que franchir les grilles. Au ciel seul sans fil, libre, et sans pensée, par quelque passage sous les lignes, vivre l'extase.

Il était trop souvent l'origine d'un gros train de mots, qui partait de lui, pour convoyer, vers quelque nuit, du verbe. Il était la cause efficiente d'un gros encombrement du vide. Telle était son existence. Il savait que les phrases ne délivrent pas, mais il était un sujet commode, impossible sans leurs suites. Sa présence faisait un appel.

Yves Le Pestipon | 9:53 dans Il

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