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dimanche, 2 novembre 2008

Etats

Il était l'arbre. Il était l'ombre. Il était le commencement des jours.

La pluie qui tombait sur lui faisait son âme et son pays. Les caresses étaient son visage.

Quand il marchait par les chemins, les phrases de sa mémoire peuplaient les branches et les oiseaux. Les puits où il s'arrêtait débordaient de son coeur.

Certains matins, il était le soleil. La nuit, il devenait la lune, ou bien la nuit, mais il ne cessait pas d'être la lune.

Il pensait l'arbre. Il pensait l'ombre. Il pensait le commencement des jours.

Il était un ciel vide, l'espace blanc entre les phrases, pour les phrases, et toutes les bouches soufflaient par lui des lèvres abondantes.

Quelle danse ! Quelle divine comédie !

Il se levait dans la forêt obscure. Il écoutait les parchemins. Des lignes le menaient d'île en île, par des femmes et par des morts. La vie nouvelle était son chantier. Ses villes étaient son odyssée.

Il était l'arbre. Il était l'ombre. Il était le commencement des jours.

Yves Le Pestipon | 13:02 dans Il

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