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mardi, 9 décembre 2008

Masculin

Il était sans masque au masculin. Il se rêvait plus trouble.

Il n'y sentait aucun mal, mais ses tentatives pour se glisser dans l'autre genre avaient suscité des fautes d'accord qu'on condammait.

Les ailes n'étaient pas pour lui. On préférait vérifier à huis clos ce qui pendait sous son cul. Son corps devait rester mâle.

Il se fût voulu Saint Suaire de lin, image inverse et douce de son obligation vive au genre. Il eût aimé qu'on le pliât régulièremet dans une armoire profonde. Il aurait goûté cet arrondissement et ce double pli en elle.

Mais toutes sortes de saintes femmes attendaient sa sortie du tombeau, sans masque, pour le vérifier. Il avait beau réclamer qu'on ne le touche pas, il devait exister.

Heureusement quelques Omphales, loin des mères et des grand-mères, le mettaient parfois à filer. Il oubliait ses armes en leur amour. Il tombait le masque. Il s'abandonnait, comme Hercule, au doux travail du lin.

Cela ne durait pas. D'autres monstres attendaient. Il devait tuer encore. Le corps l'entraînait aux phrases.

Yves Le Pestipon | 9:03 dans Il

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