« Distille »

mercredi, 20 mai 2009

Distille

Il distillait l'ombre, les chairs, le vent du soir, tous les visages et les oiseaux. Il distillait la main de son ami, et l'ami tout entier. Il distillait les places, le ciel, toute la guerre, et son silence. Il distillait le Diable et l'ange. Il distillait jusqu'au souffle.

Distille ! se disait-il.

Il allait à la nuit chercher la matière. Il envoyait parfois des jeunes filles cueillir l'aube. Il jetait de grands filets aux mailles fines devant les vols de ses souvenirs, lors du passage des montagnes. Le plus souvent, il se contentait d'une pierre, ou d'un d'oeil. Il distillait l'oeil. Il distillait la pierre. Il se distillait doucement le dedans.

C'était sa tâche au bord du style tandis que des bâtées concentraient l'or. Il se penchait sur l'alambic et sur la fiole. Il animait la flamme. Il faisait oeuvre.

Yves Le Pestipon | 18:52 dans Il

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