« Loin »

mardi, 17 novembre 2009

Loin

Il aimait lire loin.

Ce mot commun de la langue le retournait et l'enlaçait à l'omniprésent homme sans nom, libre étonnamment des réponses à donner : on verra...

On était parfois son état de songe. On mangeait, on dormait, on pleuvait, on pleurait, on oubliait. Il s'abolissait sans honte dans cet indéfini.

Lire loin alimentait sa flamme de longs songes jusque à l'ombre. Un seul mot le maintenait en extase. Il aimait mieux, parfois, les mots que les fenêtres sur les étoiles. Il s'abandonnait à leur chair qu'il déployait.

Il n'en finisait pas d'imaginer ses mots.

Au loin, il ne reconnaissait pas de lion dévoreur. Il aimait lire là le corps délicieux de sa mort sans autre tombeau que la langue. Les horizons étaient d'anges.

Loin n'était pas l'abstraction, l'arrachement, mais les sens, ciel sous quoi tramer son âme. Tel était le réel renouvelé par ses yeux le lisant.

Il s'enchantait : l'amour de loin était son troubadour.

Yves Le Pestipon | 16:28 dans Il

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