« Feuille »

samedi, 12 décembre 2009

Feuille

Il se trouvait en feuille après le feu, et prolongé, comme à l'article de la mort, malgré lui, par son objet. Ce fait, dans la langue, le rendait fou.

Ainsi la moindre chose, ou le mot le plus simple, le portait sans rémission. Nul feu, et même le plus décidé, ne pouvait empêcher qu'à tout fouiller il s'aperçoive.

Des arbres bruissaient de sa présence. Les livres étaient pleins de sa personne. Sous les styles les plus divers, il se reliait. Et l'automne, qui le faisait rougir, et s'envoler, le multipliait sur les sols, si bien que les municipalités payaient des gens pour l'évacuer. L'hiver ne l'abolissait pas. Et déjà le printemps et les livres nouveaux l'étalaient aux haleines tièdes.

Il ne pouvait croire que l'écriture était fausse et la langue menteuse. Il se reconnaissait partout, instillé aux plus fines nervures, aux treilles, aux exils.

Il se plaisait aussi. Il s'enchantait des brises. Toute île était son lieu. Tout lieu était son lit. Toute ligne peuplait ses plis. Mais par quel feu fuir ?

Yves Le Pestipon | 21:53 dans Il

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