« Manque »

dimanche, 26 décembre 2010

Manque

Il ne se manquait pas. Il constatait qu'il se suivait toujours. Impossible de se défaire.

Chaque fois qu'il tombait, cadavre dans le brouillard ou dans la neige, il se redressait. Il était un bon chasseur, mais il avait la peau dure. Non il ne se manquait pas. Il n'avait pas à avoir honte. Il tentait de se manquer. Il se tendait des pièges. Il disparaissait apparemment. Il se déguisait. Il se racontait des histoires. Il s'efforçait de s'oublier ou de passer pour une femme, ou pour un oiseau, ou pour une belette, ou pour une planète, ou pour une vedette, ou pour Napoléon. Il écrivait des romans, son roman, sa légende. Il fondait sa religion pour s'évader par le trou de Dieu.

Il faisait chou blanc, ou feu. La belle affaire... C'était pareil. Il ne se manquait pas. Il n'avait aucun désir de lui, mais il arrivait. Il débouchait de la forêt. Il devait le rencontrer. C'était un si beau gibier, tellement réputé. Il avait des dossiers à lui remettre. Il suivait son affaire depuis si longtemps. Il tuait le temps avec lui. Le temps ne mourait pas. Il ne manquait rien. Tout tenait.

Yves Le Pestipon | 23:26 dans Il

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